Il y a des temps qui passent comme des morts armées de masses éphémères et bruyantes
Il y a des essaims de pleurs assourdissant dans un monde mort depuis longtemps
Il y a des vies faites d'idées moribondes qui hurlent leur haine aux oreilles de nos enfants


Il y a des enfants aux regards d'enclumes, lourds comme des morts
Il y a des femmes au mains de plombs brulants
Il y a des hommes armés dans les moindres pages des livres de morale

Il y a des temps morts qui trépassent lentement en cristallisants nos idées dans la roche fossile.